Sobre el tronco las huellas de ramas cortadas, tres grandes ojos ciegos que lloran la ausencia.
Crece el árbol en lentos latidos que no cesan y se ramifica para abrirse suavemente en el espacio, pero suelen llegar en un repentino vuelo las caricias cortantes, los golpes de hacha que eliminan ciertas ramas, quizás rotas, molestas o enfermas, quizás buscando una armonía, la forma ya imaginada, como los árboles de tronco recto y de copa redondeada que pintan los pequeños, inocentes dibujos que entran en metamorfosis con la edad.
Las ramas se retuercen y engrosan formando bolos donde el tiempo queda atrapado, se doblan y extienden hasta alejarse del destino marcado.
Entonces, buscamos las formas bellas de la naturaleza para dotarlas de sentido y nos parecen cuerpos dulces de mujer, brazos que ansían escapar del suelo, escondites de mil sueño, de la luz buscada...
Como si unas simples ramas no pudieran simplemente ser arte.
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